Le juge Thorne ne m’a pas demandé si j’étais sûre.
Il me connaissait depuis douze ans, d’abord comme jeune procureure arrivant au tribunal croulant sous les dossiers et épuisée, puis comme procureure adjointe chargée d’affaires d’exploitation financière, d’abus institutionnels et de corruption. Il savait que je n’appelais pas en urgence après la tombée de la nuit, sauf en cas de danger immédiat.
« Elena », dit-il d’une voix froide et précise, « envoyez-moi immédiatement les photos, l’enregistrement et un résumé écrit. Ne confrontez pas votre frère. Si possible, gardez votre mère à l’abri derrière une porte fermée. Je contacte le juge de permanence, le shérif et les services de protection des adultes. »
Ma mère était assise sur la lunette des toilettes, enveloppée dans une serviette blanche, tremblant tellement que ses genoux se serraient.
« Ils vont vous entendre », murmura-t-elle.
Je couvris le téléphone de ma main.
« Personne ne vous fera plus de mal. »
Son regard scruta mon visage comme s’il voulait me croire, mais qu’il avait oublié comment.
Le juge Thorne poursuivit : « Pouvez-vous quitter les lieux en toute sécurité ? »
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